Здесь, в граните причалов, дремлет северный ветер.

Над заливом реет Выборг, распахнув душу горизонту. Запах соли сплавлен с прохладой древних стен.У причалов, словно белые поплавки, покачиваются яхты. Моторные катера вспарывают отражения шведских башен. Порт живёт своей жизнью: чайки спорят за добычу, а в трюмах барж пахнет смолой и дальними странами.

Вода здесь — цвета графита. Глядя на фарватер, понимаешь: это врата, из которых уходят на закат, чтобы однажды обязательно вернуться.

Ольга Чуралева